Hace unos cuantos años, durante un viaje de trabajo a Francia, tuve que hacer escala un par de días en París y me hospedé en un hotel del Barrio Latino, muy cerca del Odeón y del Palacio de Luxemburgo. Aproveché la oportunidad para recorrer y conocer puntos importantes de la ciudad, y en una de esas recorridas di con un mercadillo de antigüedades donde por supuesto el interés estaba en los filos, de allí me vine con algunas, y la del título es una de ellas, que ha estado durmiendo hasta ahora, pero este domingo pasado recorriendo el rastro montevideano dí con una muy similar (que será mostrada en su oportunidad), lo que me impulsó a presentarla hoy en el foro.


Se trata de una navaja tipo suiza de 6 elementos en 2 capas, con el cuerpo conformado por dos placas de aluminio de 91 mm de largo, lleva estampada en la cara principal el símbolo de una cruz dentro de un escudo, no se trata específicamente de una cruz suiza, sino más bien una cruz de Trinidad o algo así.
Hoja principal en acero al carbono de 65 mm de largo con el marcaje “Veritable Bargeon” estampado. Hoja secundaria también en acero al carbono de 40 mm de largo, estilo “clip”
Hoja destornillador plano de acero al carbono de 30 mm de largo. Hoja de abrelatas del diseño antiguo con el extremo quebrado, de acero al carbono. Tirabuzón de 40 mm de acero al carbono, de diseño antiguo con alambre ranurado.
Punzón escariador de 40 mm de largo también al carbono. Anilla de bronce con un elaborado grabado. Separador de aluminio, muelles y pines de acero.

Van las fotos:












Para determinar cuando ha sido fabricada, hay que tomar en cuenta que por los materiales constructivos es seguramente de la primera mitad del siglo pasado y por la similitud de sus elementos (salvo las cachas de aluminio) y dimensiones con la navaja Officer de 1897, se podría precisar que fue después de 1909 (cuando se incorporó el emblema de la cruz suiza en las cachas de las Vic).

La Vic de 1897




En las páginas de registros de Thiers – como después veremos- aparece el registro de “Veritable Bargeon” en 1917, pero en línea recta, y no curvado como en la navaja, quizá se trate de un registro anterior no encontrado en los archivos.
Las navajas suizas fueron muy copiadas desde principios del SXX, particularmente en Francia, p. ej por Pradel. De todas maneras, como en este caso resultaron piezas muy bien realizadas que aún hoy en día con cerca de 100 años encima, son totalmente operativas.

Sobre el fabricante Bargeon hay poca info, pero los registros de presentación de cuños van desde 1810 hasta 1962.


Dépôt Date Nom Prénom Marque
103 28/1/1810 Brousse Goutte Bargeon Pierre le petit soufflet avec et sans couronne
667 1/6/1844 Bargeon Vedel François le chien de fusil à piston
732 28/9/1858 Bargeon Vedel François l'aiguille d'horloge avec et sans couronne
733 4/10/1858 Bargeon Fontenille Jean-Paul le colombier ou pigeonnier avec et sans couronne
1422 28/3/1863 Nadal Bargeon André le dragon (de profil une aile déployée)
1423 28/3/1863 Nadal Bargeon VERITABLE EMAILLE
1703 6/10/1873 Bargeon le pigeonnier
1704 6/10/1873 Bargeon l'aiguille de montre
2133 24/4/1876 Bargeon Boucaunoux J couronné
2501 30/10/1884 Grange Jeune par Bargeon Joseph tête de chinois LE TONKINOIS
5525 20/09/1917 Bargeon Chaux VERITABLE BARGEON
5526 20/09/1917 Bargeon Chaux BARGEON GARANTI
5527 20/09/1917 Bargeon Chaux croix de guerre 14-18
5528 20/09/1917 Bargeon Chaux 190
5529 20/09/1917 Bargeon Chaux 190 couronné
8051 18/07/1932 Bargeon Chaux Guillaume 190 couronné
8052 18/07/1932 Bargeon Chaux VERITABLE BARGEON
8053 18/07/1932 Bargeon Chaux la croix militaire
10568 16/08/1947 Bargeon fils & Gimel par Marius Gimel 190
10569 16/08/1947 Bargeon fils & Gimel par Marius Gimel VERITABLE BARGEON
10570 16/08/1947 Bargeon fils & Gimel par Marius Gimel CROIX DE GUERRE 14-18
12427 18/09/1962 SARL Ets Gimel Bargeon et Cie par Marius Gimel 190
12428 18/09/1962 SARL Ets Gimel Bargeon et Cie par Marius Gimel VERITABLE BARGEON
12429 18/09/1962 SARL Ets Gimel Bargeon et Cie par Marius Gimel CROIX DE GUERRE 14-18

Anuncio de 1933



Página del catálogo 1953



Registro de la marca Veritable Bargeon en 1917



Espero que les haya gustado, y luego les copio un cuento de Maupassant, que tiene mucho que ver, porque ocurre justamente en los jardines del palacio de Luxemburgo - a pocas cuadras del lugar donde conseguí la navaja.
Un saludo,

Me gusta esta veterana, se la ve muy sólida.

Dai-Katana escribió:
Efectivamente Manuel, es de una gran solidez, lo que le ha permitido transitar seguramente casi 100 años sin juego de ninguna clase. Celebro que te haya gustado y agradezco profundamente tus comentarios y presencia infaltable en el foro.
Un gran abrazo!!

La francesita centenaria acompañada de una Vic 125 aniversario y una Wenger 100 aniversario





Aprovecho para comenzar con un delicioso cuento de Maupassant, que como comentaba mas arriba se desarrolla en los Jardines del palacio de Luxemburgo - actualmente sede del senado francés.:

Minué
Guy de Maupassant
-Las grandes desgracias no me impresionan. He visto muy de cerca la guerra y he pasado sin emocionarme por encima de montones de cadáveres - decía Juan Bridelle - un solterón que pasaba por escéptico-.
Las tremendas atrocidades de la naturaleza y de la humanidad pueden arrancarnos gritos de indignación o de espanto, pero no alcanzan a darnos esa punzada en el corazón, ese escalofrío que nos corre por la espina dorsal cuando vemos ciertas escenas pequeñas y tristes.

Sin embargo, ciertos hechos pequeños, ciertas realidades apenas advertidas, apenas adivinadas, ciertos pesares secretos, ciertas perfidias del destino que remueven en nuestro interior todo un mundo de dolorosos pensamientos, que nos entreabren la puerta misteriosa de los sufrimientos morales, complicados e incurables, tanto más profundos cuanto menos benignos, tanto más vivos cuanto más fugaces, tanto más persistentes cuanto menos espontáneos, nos dejan en el alma un reguero de tristeza, un regusto de amargura, un sensación de desencanto de la cual nos cuesta mucho desprendernos.

En este momento recuerdo dos o tres hechos en los que quizás otros no habrían reparado, pero que se metieron en mí como punzadas hondas e incurables.

Les parecerá a ustedes incomprensibles la emoción que me han dejado esas fugaces impresiones. Voy a relatarles solamente una, que data de antiguo, pero que sigue tan palpitante como si fuese de ayer. Es posible que el enternecimiento que me produce sea obra por completo de mi imaginación.

Hoy tengo cincuenta años. Entonces era un muchacho estudiante de derecho.
Yo era un joven algo triste y soñador, impregnado de una filosofía melancólica. En ese momento no me atraían los cafés bulliciosos ni los compañeros alborotadores ni las muchachas livianas. Me levantaba temprano, y uno de mis placeres favoritos era el de pasearme solo, a eso de las ocho de la mañana, por los viveros de los Jardines de Luxemburgo.
Ustedes no han conocido esos viveros, ¿no es así? Eran como un jardín olvidado del último siglo, un parque bonito como una dulce sonrisa de anciana. Tupidos setos dividían las avenidas angostas y rectas, eran avenidas tranquilas, resguardadas por dos muros de follaje, recortados con exactitud geométrica. Las grandes tijeras del jardinero no cesaban de trabajar igualando aquellos verdes muros; de trecho en trecho había terrazas de flores festoneadas de minúsculos arbolitos, alineados como colegiales de paseo, grupos de rosales magníficos y grandes plantaciones de árboles frutales.
Un lugar preferencial de aquel parque cautivador estaba reservado a las abejas. Sus colmenas de paja, sabiamente espaciadas sobre tablones, abrían al sol sus puertas, del tamaño del hueco de un dedal; y por donde quiera que caminase, zumbaban los insectos de oro, verdaderos dueños de aquel lugar pacífico, auténticos paseantes de aquellas avenidas que parecían pasillos.
Yo iba casi todas las mañanas. Me sentaba en un banco y leía. A veces dejaba el libro sobre mis rodillas para soñar, para escuchar en torno mío la palpitación de la vida de París y gozar del sosiego infinito de aquel parque del siglo pasado.
Sin embargo, pronto me di cuenta de que yo no era el único visitante habitual que aparecía en aquel sitio desde que se abrían las puertas; y más de una vez, al doblar un matorral, me encontré cara a cara con un viejecito curioso. Usaba zapatos con hebillas de plata, pantalones con portañuelas, levita color tabaco de España, una puntilla por corbata y un inverosímil sombrero gris de anchas alas, de la época del diluvio.
Era seco, muy seco, anguloso, sonriente y algo amanerado. Sus ojos, llenos de viveza, parecían palpitar y estremecerse debido a que sus párpados se abrían y se cerraban constantemente. Se apoyaba en un magnífico bastón con puño de oro que sería, seguramente, algún antiguo recuerdo.
En un principio aquel extraño viejecito despertó mi asombro, pero acabó interesándome de una manera extraordinaria. Lo espiaba a través de aquellos muros de hojas, lo seguía de lejos y me detenía en los recovecos de los bosquecillos para que no me viese.
Hasta que una mañana, creyéndose completamente solo, se puso a hacer unos movimientos sorprendentes: dio primero unos saltitos e hizo enseguida una reverencia; sus frágiles piernas trenzaron luego una cabriola, con bastante soltura, y a continuación empezó a girar sobre sí mismo, dando saltos y moviéndose con viveza, de una manera especial, sonriendo como si estuviera ante un público, haciendo venias, entrelazando sus brazos, contorsionando su cuerpo de muñeco, repartiendo en aquella soledad leves inclinaciones de cabeza, enternecedoras y ridículas. ¡Bailaba!

Continuará...

Dando final a la historia que nos cuenta Maupassant:

Quedé suspendido por el asombro, pensando si estaría loco él o sería yo el que veía visiones.
Abruptamente la danza terminó y el viejecito se adelantó como un actor en un escenario, se inclinó y, retrocediendo graciosamente, empezó a lanzar sonrisas y besos, los que enviaba con mano trémula a las hileras de árboles recortados. A continuación reanudó con mucha seriedad su paseo.
Desde aquel día no lo perdí de vista; todas las mañanas repetía la inverosímil escena.
Me entraron unas ganas locas de conversar con él. Me arriesgué y, después de saludarlo, le dije:
-Hace un hermoso día, señor.
Me hizo una reverencia.
-Así es, caballero, parece un día de otros tiempos.
A la semana éramos grandes amigos y me enteré de su vida. Había sido maestro de baile en el teatro de la Ópera durante el reinado de Luis XV. Su hermoso bastón le había sido regalado por el Conde de Clermont. Cuando llegábamos al tema de la danza no dejaba de hablar.
Un día me confidenció que se había casado con la Castris, quien hacía su aparición en las tardes.
-Este jardín -me decía- es nuestra delicia y nuestra vida. No nos queda ya más de aquellos tiempos. Si nos lo quitasen, creo que no podríamos seguir viviendo. Tiene abolengo y distinción, ¿no le parece? Me hace el efecto de que aquí respiro la misma atmósfera de mi juventud. En él pasamos mi mujer y yo todas las tardes; pero yo soy madrugador y vengo desde la mañana.
Apenas terminé de comer volví al Luxemburgo y tropecé muy pronto con mi amigo, quien llevaba del brazo a una viejecita menuda, vestida de negro, a la que fui presentado. Era la Castris, la famosa bailarina , amada de príncipes, amada del rey, amada por todo un siglo que dejó tras de sí un aroma de amor galante. Nos sentamos en un banco. Corría el mes de mayo. Por el follaje de las avenidas perfumadas por el aroma de las flores se deslizaba un sol benigno que derramaba sobre nosotros una débil luz. El vestido de la Castris parecía humedecido por gotitas luminosas.
El jardín estaba solitario; a lo lejos se oía el rodar de los fiacres. Entonces le pregunté al anciano bailarín:
-¿Querría usted darme una idea de lo que era el minué?
Se estremeció.
-El minué, caballero, es el rey de los bailes, y el baile de los reyes. ¿Me comprende usted? Desde que no hay reyes, no hay minué.
Comenzó un elogio ditirámbico, hecho en un lenguaje pomposo, sobre el estilo y las figuras y otros detalles, de lo cual no llegué a entender nada. Le pedí que me describiese los pasos, los movimientos, las posturas. Se confundió entero y, al ver su impotencia, se puso nervioso y preocupado. Pero de pronto se volvió a su antigua compañera, que permanecía seria y silenciosa, y le dijo:
-Elisa, ¿serías tan gentil de ayudarme a mostrarle a este señor lo que era el minué?
Miró ella a todos lados con ojos inquietos y después, sin decir palabra, fue a situarse frente a frente al bailarín.
Lo que vi entonces no lo olvidaré jamás.
Ambos iban y venían haciendo delicados gestos infantiles, se dirigían sonrisas, se deslizaban, se inclinaban, daban brinquitos como dos viejas muñecas movidas por un artificio mecánico de otros tiempos, algo forzado, obra de un obrero muy hábil para su época, pero que hoy aparecía algo obsoleto. Yo contemplaba en silencio, con el corazón turbado por sensaciones extraordinarias, sintiendo una indecible melancolía. Creía encontrarme ante una visión lamentable y cómica, ante el remedo anticuado de otra época. Me entraban ganas de reír y sentía necesidad de llorar.
Se detuvieron de improviso; habían terminado las figuras del baile. Durante unos segundos permanecieron en pie, cara a cara, haciendo los más extraños ademanes; después se besaron entre sollozos.

A los pocos días tuve que salir de París. No volví a verlos. A mi regreso, dos años más tarde, habían deshecho los viveros. ¿Qué habrá sido de aquella pareja sin su amado jardín de otros tiempos, con sus paseos dispuestos en forma de laberinto, con su aroma del pasado y las graciosas curvas de sus glorietas? ¿Habrán muerto ya? ¿Andarán errantes, almas en pena, como en país extraño, por las calles modernas? ¿Bailan tal vez, como espectros grotescos, un fantástico minué entre cipreses de un cementerio, al claro de luna, por sendas bordeadas de tumbas?
El recuerdo suyo me persigue, me obsesiona, me tortura; ha quedado dentro de mí como una herida sin cicatrizar. ¿Por qué? Lo ignoro.
Y ustedes creerán seguramente que estos persistentes recuerdos no son más que una gran tontería.

Fin

Maupassant escribió este cuento en 1883, y la modificación de los viveros del Palacio de Luxemburgo que da motivo al relato tuvo lugar entre 1852 y 1860 durante las obras de renovación de París, llevadas a cabo por el barón Haussmann, para ensanchar avenidas y crear nuevas calles.

El Palacio de Luxemburgo y sus jardines, tal como lucen actualmente





La navaja Bargeon acompañada de la encontrada en el rastro el domingo,



Espero que les haya gustado,

Un saludo

Fantástico post Juan, como suele ser habitual en tí. Donde el relato enriquece a la navaja, y en multitud de ocasiones incluso la eclipsa, dadas tus excelsas cualidades narrativas.
Decirte que los franceses, dado su carácter, jamás han sido muy proclives a copiar a las populares y excelentes navajas suizas. Hicieron sus propias versiones de las mismas, sí, pero no es una tipología que les haga mucha gracia a los galos, mucho más pendientes de los propios formatos regionales (tan ricos como variados). Además, las que hicieron, siempre quedaron "en evidencia" ante las múltiples virtudes de las helvéticas. Y es que los suizos, como bien sabes son unos virtuosos de la excelencia, y la precisión: Armas, relojes, y navajas son algunos ejemplos de su excelencia y personalidad.
La navaja que nos presentas es muy bonita, y es que en eso los franceses si que ha sido unos tipos bastante aplicados .
Quedamos a la espera de que le des continuidad al post con el relato (queda pendiente) de la compañera.

Un fuerte abrazo desde España compañero.

Rommel escribió:
Muchas gracias por pasar y comentar, como siempre Paco!! Celebro que te haya gustado todo y que hayas disfrutado con el post!!
Un gran abrazo!!!

Un adelanto de la futura presentación: La otra navaja cuando todavía estaba en la mesa del puestero del rastro.

Otro post bonito y perfectamente hilvanado por el viejo Juan, sí señor.
Me ha gustado mucho y he aprendido muchas cosas que no sabía. La navaja, estupenda. Me ha gustado también el detalle final, dónde la hallaste.

rojocaecae escribió:
Muchas gracias César por hacerte un tiempo para pasar y comentar!! Me alegra mucho saber que todo haya resultado de tu agrado!!
Un gran abrazo!!

Querido amigo Juan, maestro:

No dejas de sorprenderme por la calidad de las navajas que muestras, tu habilidad para encontrarlas y, sobre todo, por los estupendísimos posts con los que las presentas. Y, además.. ¡No paras de colaborar!

Muchas gracias, es siempre un placer abrir y leer uno de tus posts.

Un fuerte abrazo.
Félix

JEFUERZAXXIX escribió:
Amigo Félix, debo agradecer extensamente la amabilidad de tus comentarios que me abruman!! Para mi es un placer que mi trabajo sea de tu agrado como de los demás compañeros, por lo que disfruto al hacerlo. En el caso de la foto de la navaja en la mesa del puestero del rastro te diré que el primer sorprendido al subir la foto fuí yo, porque recién en ese momento descubrí que en la esquina izquierda de la foto aparece una cajita con varias navajas donde destaca una con cachas de nácar o madreperla - que no ví en ese momento, dado que estaba apurado y quedé con la imagen de la primera que ví, estilo suiza -, cosas que pasan!! Ya veré la próxima vez que vaya si sigue estando allí.
Un gran abrazo!!

Una ampliación de la esquina de la foto

Amigazo Juan.

Muchas gracias a ti y mucha suerte con la navaja con las cchas de nácar o madre perla y no olvides hechar un ojo a una damasquinada que aparece también en el lado izquierdo de la caja.

Un fuerte abrazo.
Félix

JEFUERZAXXIX escribió:
Félix, querido amigo, acabo de llegar del rastro muy contento porque el puestero todavía tenía la caja con las navajillas, y varias se han venido conmigo, entre ellas la de nácar ( que resultó ser de un fabricante alemán muy poco conocido - F. Emde, y por cierto anterior a la II GM), y la damasquinada que tu me recomendabas, es promocional de Bayer con el cuño de Bierhoff. Oportunamente serán presentadas.
Un gran abrazo!!

Facón escribió:
Querido amigo Juan:

Estupendo. No sabes cuanto me alegro.
Ahora sé que están en buenas manos.

La damasquinada, efectivamente, me sonaba de haber visto una igual en una web de venta de productos de segunda mano que era promocional de Bayer y con fabricante alemán.

Ya estoy deseando la presentación de ambas en el Foro.

Un fuerte abrazo.
Félix

Muchas gracias Félix!!
Un fuerte abrazo!!

Casualmente una de ellas lleva el cuño "G. Félix" "Gloriawerk"